我有时候觉得，一座城市的温度，不在于写字楼的灯火有多亮，而在于它还记不记得那些最

我有时候觉得，一座城市的温度，不在于写字楼的灯火有多亮，而在于它还记不记得那些最古老、最朴素的人情世故。 就拿这事儿来说吧。 寒衣节。 一个快被双十一、黑五淹没的日子。但总有人记得，天冷了，得给那边儿的亲人送件衣裳。 于是，太原就默默地开了三条“专线公交”。 一块钱，刷卡五毛。 从城市的好几个角落，像毛细血管一样，把你送到那个思念的终点。 一条线，从胜利桥东开到永安，沿途停15站，把零零散散的念想都捎上。 另外两条，几乎就是“点对点”的摆渡车，从一个路口，直接拉到另一个世界的门口。不多绕，不耽误，就为了让你能快一点，再快一点，见到那个只能在心里对话的人。 车头亮着“专线”俩字。 这哪是公交啊，这分明是一封流动的家书，一趟开往回忆的慢车。 特别实在，甚至有点笨拙。 不搞什么花里胡哨的宣传，就这么安安静静地，把运力加上，把车隔缩短，生怕你来不了，又怕你回不去。 这就是一座城市的温柔吧。 它不会说什么漂亮话，但它用最实际的行动告诉你： 你的那些小心翼翼的、不足为外人道的牵挂，我都懂，我都接着。